Рабочий кончен день,
конюшня в темноте.
Все спят давно, а мне
в который раз не спится:
еще один денник сегодня опустел,
соседу никогда не воротиться.
Придет и мой черед.
Пока еще густа,
но с каждым днем сильней
моя седеет грива,
все чаще и острей
томит меня тоска,
в манеже становлюсь я все сварливей.
Ну мыслимо ли жить
под именем таким...
Хотел бы встретить я
того, кто дал мне имя,
взглянуть ему в глаза
и поделиться с ним,
как он, шутя, судьбу определил мне.
Я бегал, хвост задрав,
подростком в табуне,
наивно верил в то,
что оправдаю имя,
что скоро все вокруг
узнают о коне,
которого нельзя сравнить с другими.
Чем радужней мечты,
тем хуже нам потом...
Ни в скачки, ни в конкур,
в бега - и то не годен.
Я Уникум, смешно?.. Но позабыть о том
я не могу, хотя смирился, вроде.
Не получилась жизнь -
в том нет моей вины.
И все же я горжусь,
что всякое бывало
и многих я носил,
но я не гнул спины
и руку не лизал кому попало.
Я все простил судьбе,
мой счет к ней позабыт.
На склоне трудных лет,
как в детстве, хлеб и воля,
и запахи травы, и перестук копыт,
галоп вдвоем с тобой в бескрайнем поле.
Я счастлив оттого,
что все же ты взошла,
прощальная звезда
судьбы моей нескладной,
и даже если б жизнь
сейчас оборвалась,
ты позови - и я отвечу, ладно?
Ты только позови...
|
|